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blanco y negro en la noche
en la voz, en la mirada
la flor ha perdido su evidente color

contemplar el desierto
es como pararse frente al mar del tiempo
contar los segundos en que una gota resbala
y desaparece
y ya no queda gota ni segundos por contar
mientras todo se mueve en el mismo sentido
a la misma velocidad

y en ese atonal ineludible
saber que existe el color
o creer en el color
es la diferencia

pero pocos pintan la noche.

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